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Desde que Cassandra tiene la edad en la que solamente los recuerdos son vida, se sienta sin falla alguna a las seis de la tarde de cada domingo frente a aquella pintura en la que todavía es joven, fresca, vital. Nunca terminará de agradecerle a Paul haberla obligado a posar durante horas.

Sosteniendo una copa de vino con la mano derecha, observa cómo la luz de la tarde avanza sobre la tela, como si aquello fuera un conjuro que le permitiera rememorar con claridad el camino andado. Lentamente se deja caer en el sopor del pasado. Cierra los ojos para encontrar en el recuerdo la mirada del hombre que amó por primera vez, sus besos tiernos, sus caricias inocentes; la intensa pasión que vivió con su amante, las tardes de hotel, los mensajes eróticos; las notas de un piano que alguna vez vibraron solamente para ella y la tinta de una pluma que formuló frases poéticas en su honor.

Siente la suavidad de las sábanas de seda que envolvían su cuerpo cuando hacía el amor con aquel hombre de ojos azules. Escucha otra vez aquella voz que le prometió volver y a la que todavía espera. Recuerda los besos robados, el abrazo de cada adiós, las lágrimas que nublaban su corazón cada vez que se quedaba vacía por haberlo dado todo.

Sin siquiera advertirlo, el dolor de la marchitez del cuerpo la invade. Lamenta sentir con vehemencia que aún se puede volver a entregar. No fueron suficientes todos los cuerpos que habitó y que la habitaron, para esquilmarla.

El sol ya ha invadido cada palmo del lienzo. Cassandra abre los ojos y se mira por última vez. Sabe que hoy sus recuerdos tendrán fin. Una sonrisa se asoma en sus labios después de terminar con el vino de aquella copa que cae lentamente para estrellarse al entrar en contacto con el piso de aquella solitaria habitación.

Un pensamiento en “Cassandra por Patricia Arciniega

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